Escrito 13

Hoy los libros de astronomía
arden en la Gran Hoguera.
Y doce espirales de humo
abrazan el firmamento.

Borrón y cuenta nueva.

Ambos, abrazados,
contamos las estrellas,
y, de doce en doce,
creamos nuevas constelaciones.

Mis ojos refulgen en Vega
y los tuyos en Altair.

Sin esperar al Tanabata
desafiamos la Via Lactea
con las manos entrelazadas
riendo a carcajadas.

Escrito 12

Llega de nuevo la primavera
y, haga lo que haga,
sé que ya no te podré ignorar.

A cada lado de mi camino
once cerezos en flor se alzan
arremolinándose sus hojas rosadas
alrededor de mi cuerpo.

Remolinos de viento.

Y me aprisionan, sin piedad
entre la alegría y la angustia.

La cruz de mi pecho ha cicatrizado
pero me sigue doliendo.
Como si el deseo estuviera conspirando
contra las defensas de mi cuerpo.

Te abalanzas sobre mi y me abrazas
y el latido de tu corazón con el mío
crean la percusión
de una danza ancestral
solamente para ti y para mi.

Tus dos coletas rubias se mecen
como un navío embravecido
y tus ojos son verdes mariposas
que, por fin libres, me miran y guían
mi corazón hacia misteriosos mares.

En el parque de infancia
ya no hay columpios ni toboganes,
sino grillos que cantan alrededor
de un lecho de flores
nido de amantes.

Escrito 11

Diez primaveras han pasado
sobre tu piel
habitada por diez cerezos
que siguen floreciendo.

La vida es un parque de infancia
repleta de columpios y toboganes:
yo me columpio entre anhelos y miedos
y tu te lanzas, decidida,
desde el tobogán hasta mi corazón.

En esta historia
no hay Humberts ni Lolitas.

En esta historia tú lloras
cada vez que te doy la espalda
aterrado por esa cruz de sangre
que se dibuja en mi pecho.

En esta historia no comprendes
el murmullo de las mariposas
que anhelan ser liberadas
de la jaula de tu estómago.

En esta historia tu te abrazas al cojín de la cama
cada vez que vuelves a casa
imaginando el calor de mis abrazos
con diez espinas clavadas en el corazón.

¿Por qué me estará evitando? - te preguntas.

Y no, no entiendes nada.

Escrito 10

Voy de menos a más
acelerando sin darme cuenta
la melena al viento
y el océano penetrando mi piel.

Una huida hacia adelante.

Mi coche no está alimentado
de gasolina
sino de litros de recuerdos
que quemo, reconvertidos
en velocidad.

Apurando las curvas
me interno en lo Desconocido
mientras el verano me acaricia
las mejillas, enrojecidas por la adrenalina.

Quiero ir más allá
incluso más allá de dónde se encuentran
tierra y mar
quemando remansos de paz
en esta huida repleta de valor
pertinaz.

Escrito 9

El mundo está saturado de caminos.
Caminos, Caminos, Caminos.

Pero la vida no es un camino.

Es un viajero sin brújula
un caballero sin caballo
un mercader sin carro
y una Odisea sin Odiseo.

Es un amor prohibido
es la miel en los labios
la locura desatada
y las lágrimas regando un poema
junto al rasgar del laúd.

Es una posada, una espada
una historia junto al fuego.
Es incertidumbre, miedo
y el valor de defender.

La vida no es una línea recta
es una espiral
sin principio ni final
en la qué uno se cae y se alza
en la qué uno se pierde y se encuentra.

Escrito 8

Yo no quiero construir
torres altas con mi nombre tallado
ni quiero tomar ni dejar prestado
ni quiero encadenar ni estar encadenado.

Amar es suficiente.

Yo no quiero mirar al Sol
como Akhenaton, hasta quedarme ciego
ni quiero borrar el nombre de un Faraón
que hizo construir su templo.

Amar es suficiente.

Quiero imaginar futuros
unir mi consciencia con ellos
en una red que trasciende
el espacio-tiempo.

Amar es suficiente.

Con los arietes de mis sueños
tiro abajo las puertas que me definen
(hay tantas que no las puedo contar)
Y yo soy Yo, al fin.
Y entra la luz, y colores nuevos.

Amar es suficiente

Escrito 7

Siempre las mismas caras
la misma oscuridad
los mismos hilos
y la misma luz.

Hilos que son los mismos
que apenan se mueven
en el telar.
Hilos que tejen
la misma tela que luego
sola se desteje.

No hay soledad más terrible
que la del Oráculo.

Jamás seré hilo de telar
ni las callosas manos
que lo manipulan.

Hoy enciendo una hoguera
con el trípode del Oráculo
y el fuego refulge, libre y salvaje,
iluminando el mundo de misterios
en el qué me sumerjo.

Escrito 6

Se agotan las palabras
bajo la tierra ajada de los dos
ya no llueve ni lloverá más
ya solo cabe excavar
nuestro Santuario en la Roca.

Abrazados, excarvamos
con nuestras propias manos
desafiando la física
ignorando las cruces que unos ángeles
nos clavan en la espalda.

(entre risitas despiadadas)

Días, años o siglos
han pasado y, sin ceder a nada,
una gran sala bajo la Roca
hemos torneado.

Y, en el techo, un agujero
hemos abierto.

Y allí en medio, en silencio
nos tumbamos
a corazón abierto
dejando que la luz de la Luna
y de las estrellas
penetren y recaigan,
sobre ellos.

Escrito 5

Dónde está el germen
de esas leyendas que palpitan?
Dónde está aquel lago
del qué bebían mis firmamentos?

Dónde están tantas
continuaciones, tantos finales
que se quedaron en tierra
de nadie?

Cómo puedo matar
tanto cinismo
y tanta risa rota
encumbrada por el desdén?

Preguntas lanzadas
en un avión de papel
volando
hacia ningún lado.